Paris é uma festa.

Trecho de um dos livros do Hemingway:

Com tantas arvores na cidade podia-se ver a primavera chegando dia a dia, até que uma noite de vento quente a traria de repente na manhã seguinte. Pesadas chuvas frias poderiam retardá-la às vezes e temíamos que nunca mais chegasse , fazendo nos perder assim, uma estação em nossa vida. Esse era o único tempo realmente triste em Paris porque era fora do natural. A gente já espera ficar triste no outono. Uma parte da gente morre cada ano, quando as folhas caem das arvores e seus galhos ficam nus batidos pelo vento e a luz fria, invernal. Mas sabíamos que haveria sempre outra primavera , assim como sabiamos que o rio fluiria de novo depois de ter estado congelado. Quando as chuvas frias continuavam durante longo tempo e acabavam matando a primavera, era como se um jovem tivesse morrido a toa. Naqueles dias porem, a primavera sempre triunfava, mas dava-nos um frio na espinha pensar que faltara pouco para que ela tivesse falhado.

+ Ernest Hemingway - Paris é uma festa

A volta do blog.

Após meses de monopólio do fotolog, volto a usar o blog. :P